Não há piso, os tapetes desdobraram em uma hecatombe virtual.

Se o silêncio é a incerteza do medo,no fundo de nossas almas nascerão as trevas da paixão.

Tudo antes era lúdico e juvenil, agora somos raios e trovões, que iluminam a penumbra de nosso 

obscuro caráter.

O ser sem vontade, emerge do lado alcoólico, inebriado de sal, nicotina e luz.

O GRANDE ORGULHO DO FRACASSO É A INÉRCIA!

É de plástico, não borracha!

Vire a cachaça, pois a mesa da cozinha

não é motel para messalinas domésticas?

A geladeira nua em pêlo, revela a imoralidade

de nossa conta bancária.

Tudo corre para o fim trágico; sem carrapeta,

sem comentários, sem um sopro de vida qualquer.

O SURTO COLÉRICO É PRIMITIVAMENTE INFANTIL!

# 2

O poço da paixão eclode na esquina do medo,

E você não percebe, a santidade dos morcegos tropicalistas.

Atalaia é a nova moda em santiago, tudo por culpa das 

nossas calças perdidas em Chicago.

No balanço do trem se faz neném, meu cãozinho falou.

E aquela velha, com cara de janela, saiu toda arregaçada com

um pudim no ventre.

A porta foi currada por todos os transeuntes da passarela.

A VIRGINDADE É O SUCESSO DA HIPOCRISIA!

Saindo do sal, a lama radioativa

inunda os ouvidos da terra, sons

estroboscópicos lancinantes perfuram

como um lápis cego, o reto de nossa alma.

Não há linha suficiente para cozinhar feijão.

Pois na verdade ele precisa de muita corda, 

para ser dissecado pelo conhecimento.

A FOME ALIMENTA O BUJÃO DE GÁS...